Memoria fantasía animada.

¿Quién sabe si quizás todo solo son dibujos animados?.... un engaño de los sentidos hacia una fantasía inventada.... 

Tic-tac… ding-dong… zig-zag… bing-bong… y al recordar nuestras historias cobran brillo, son los matices que nos dejan estos cuentos de bolsillo….

Tic-tac… aquel matiz entrega, que amante sobre deseo carcelero, que te ata y te domina, que te envuelve y mientras tanto el matiz de su luna te posee, matiz piel caliente que acaricia tu sometido desnudo a una entrega manos invisibles…

Ding-dong… aquel matiz orilla, observando la quietud de un mar que se llevó las huellas de pisadas ajenas sobre la arena de tu playa. Y, sin embargo, esta todo dibujado en el horizonte, allí donde miras, donde el cielo besa el mar, donde los infinitos y eternos…

zig-zag… aquel matiz vendaval que no logra borrar tu sueño... porque es tú sueño de tantas noches de tanta distancia que tienes sus manos tatuadas, caricias de cielo que has podido atesorar, infinitas naufragas de sentimientos eternos…

bing-bong… aquel matiz vida, escapado del tiempo, inventado en una carta de amor, de puño y letra, a corazón, a solas con el alma, sin inmediatez de presente, con la presencia cercana del deseo y otra cercana del amor…

Algoritmo de nada.

La mayoría cuando estudiamos terminamos diciendo aquello de “las matemáticas no sirven para nada”….pero la realidad es precisamente lo contrario….su uso es constante en el día a vida…. Son importantes para educar la capacidad de abstracción, valorar situaciones con objetividad. Pero además nos enseñan a razonar, y, lo que para mí es más importante. La matemática enseña a mejorar la comprensión en general a través de la objetividad en resolver una incógnita….

..y en la vida todos son planteamientos matemáticos:

Ayer un amigo me planteaba una incógnita amorosa… dos mujeres (amiga y esposa) afines a él y no tenia una resolución matemática… ese era su planteamiento, pero ese es un falso planteamiento… intentar resolver un algoritmo con planteamientos no reales, no es un problema es un engaño, y en las matemáticas si te acostumbras a no seguir el algoritmo y te saltas pasos, la solución salvo intervención divina es imposible….es un callejón sin salida, siempre te harás trampas…… En una ecuación todas las componentes pueden interactuar entre si, no puedes hacer campos abstraídos fuera de la ecuación…osease…. Todo lo que integras en tu vida puede estar las 24 horas y relacionarse con tus demás factores, de no ser así….no hay ecuación, es engaño…

Ayer alguien me hablaba de números primos, pero un numero como tal no puede decir nada… en realidad quería extrapolar la definición indivisible de su carácter como una ecuación hacia una incógnita….y la singularidad de cada elemento en si no es una incógnita….pero la ecuación con otro numero si l o es….

Ayer mi hija intentaba resolver una ecuación saltándose pasos del algoritmo razonable para resolverla…..y no lo comprendía…. Menospreciar un solo paso de un algoritmo por minio que nos parezca nos hace perdernos de la compresión del algoritmo… la misma cuestión en lo social me había planteado unos minutos antes, pretendía resolver un problema de dentro de unos meses, sin haber solucionado su problema actual….

Cada momento es único, y cada segundo que pasa no vuelve….y si no haces un planteamiento matemático de los problemas, y si no resuelves siguiendo el algoritmo razonable e intentas saltarte pasos... Cada momento será un nada y cada segundo que pasa seguirá sin volver….

Tercera, no hay dos sin tres...

Cuando la persona es joven, no es capaz de percibir el tiempo como círculo, sino como camino que conduce directamente hacia delante, hacia paisajes permanentemente cambiantes; todavía no intuye que su vida sólo contiene un tema; lo comprende en el momento en que su vida comienza a componer sus primeras variaciones.

La inmortalidad / Milan Kundera /

Atrapada esta una idea en los pensamientos, atrapada en el no saber que hacer, se convirtió en gaviota rebelde que no quiere volver…

Atrapada sus alas se rompen, en el intento no hay oportunidad, y se abre más la herida de la vida atrapada que hace tiempo que está perdida...

Atrapado existe un grito, que no grita porque habla corazón, que no quiere porque siente amor, porque quiere algo mejor...

Atrapada esta la resignación del silencio, y el callado corazón, y en un latir calado se revuelve vida y retumba el silencio y se deja desobediente todo el viento….

De saber que no quedaba vino se reía un poco…
Vigilaría cada playa, cada arena,
y guardaría una estrella hasta tener iluminado tu garaje,
y secaría Santiago piedra a piedra,
y pintaría mis hiendes,
me volvería bueno…
pero no queda y vine a verte,
a ver si derrama frases el agua constante,
te molestaba tanto
que te escuchara menos
que a tu ropa interior,
y no lo entiendo,
me cuesta no abrazarte..
Fúmate mis días,
y si te sube vente en mi caballo.
Mezcla tu tallo en mi simiente,
táchame ayer del calendario,
Quédate mi vida,
seré lo justo
que el alcohol me lo permita,
voy a ser un desobediente,
voy a estar entre la gente,
destrozándote la vida…
De saber que no quedaba vino, no vendría…
Andrés Suárez.
El columpio

Eyecuación y versiones…

Esperando aquella sonrisa que abría todo atravesó un confín de espinas, lo hizo ausente, esperando aquella mueca convexa que hoy late cóncava adormecida sobre sangre peregrina…

Esperando aquel principio, el devastador baldío le lleno de angustia aquel cuerpo con sabor a derrota y hay quien aun dice que sigue vivo…

Esperando ser, se lleno la vida de ansiedades, de alrededores cargados de agonía, ser urgente, piel vibrante, sangre ardiente….y se escapa un suspiro silencioso huyendo de la vida, bifurcando corriente vida que se derrama a gotas por una piel del mundo con tacto espina…

Esperando…. Esto fue así, como el mundo creyó que seria, vida simple y buena como casi siempre….pasos por calles ahogadas sin que nadie repare en la luna….y la vida continua…

…mientras esperando no puede parar de mirar, es así, hay quien cree en milagros, hay quien comete maldades, hay quien no sabe decir la verdad…

Esto es así, un vendedor de flores enseña a sus hijos a escoger sus amores, mientras esperando yo no sé parar de mirarte
No voy a parar de mirar
Yo no me canso de mirar
No voy a parar de mirarte

É isso aí - Ana Carolina e Seu Jorge

Esperando…solo existe ruido y vibración de viento… notas que son hojas de los árboles que empiezan a caer…

Esperando…. el reflejo del sol se convierte en una ventana sin fondo, ventana cerrada, donde ya no puedes reflejar tu interior….

Esperando…. sueles convertirte en una mezcla de ansiedad y agobio que suele asustar y el color de la ausencia siempre termina en música y viento….

§ “Blower’s Daughter” (La hija del Viento) mitología celta. Esta se enamoró del dios del Mar. El dios del Viento castigó a su hija a vivir mortal en la tierra y el dios del Mar acudió a la tierra para estar con ella. Había una forma de que convivieran juntos eternamente bajo el mar, ella tenía que aprender a respirar debajo del agua, pero el dios del Mar tenía prohibido decirle la razón de porqué debía aprender. Ella lo pensaba imposible y jamás aprendió. De ancianos, el dios del Mar la lleva al agua, donde muere lentamente. Él vuelve a su reino para vivir eternamente en soledad……
Damien Rice - The Blower's Daughter

Esperando…, describes un mar soñado, donde haces pie, y naufragas justamente en mar insolente silencio….

Esperando… dibujas con sonido silencio ahogado en un ventrílocuo, hablando a oscuras entre palabras escondidas…

Esperando…terminas dejando que la calma entre por la ventana y permites que los sueños se derramen y te conduzcan a N A D A.

Esperando…a nada….eyecuación

No puedo dejarte de amar (Reik y Kalimba)

En la forma de tus modos

Un prólogo:

Voy a escribir una historia, que será un cuento, que será un fabula desde lo más intimo del alma, y lo hare con los ojos ahogados, con la garganta que grita, con la impotencia de las manos… lo hare despacio y sin prisa para sentir la caricia, para atrapar la rosa mas negra y circundar el pétalo inerte que la arranque…

…y puedo hasta escuchar tus pasos, puedo escuchar las maderas que crujen bajo tus pies, la caricia de tus pies desnudos, justo donde se queda mi ansia impotente de rozarse con ellos bajo un latiente…

…pero voy a seguir con mi historia…..cada frase de este cuento, será tu cuento, será mi cuento, será un deseo, un sueño, una lagrima. Ninguna frase responderá a ese porqué, ni aquello que no buscabas, serán palabras mecidas que jamás anidaron garganta, una melodía que nunca dio nada….una historia que jamás tuvo miedo, que vivió a todas horas atormentada, que siempre quiso saber, y que nunca le importaba nada… será la fabula de la metamorfosis que convirtió un lamento en un deshizo de sueños... la típica historia jamás narrada que nunca encontró argumento.

Una Historia:

El amor se manifiesta como el deseo de un sueño…y lo que con esperanza se sueña, se consigue con cojones…

Un Desenlace:

THE END

Una Banda Sonora:

Una Biblo_vacia:
Milan Kundera

El Libro de la risa y el olvido (fragmento)

" La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia. " 

Psicosombra.

Codicia es el nombre de la condena de mis sueños, anhelante locura que me hace retener lo que nunca fue mío en una sinopsis loca sobre racimos de miradas, laberintos labios, y descontrol de mímicas que se ahogan entre las sabanas…

Más tarde… despierto…

En la sordicia de la mañana, me he puesto una taza de café, luego su leche y su azúcar, he removido tiempo y se ha disuelto… He bebido de esa taza y sin hablarme encendí un cigarrillo, hice círculos, admire la lluvia tras la ventana y el tiempo se hico cenizas…

Sin hablarme, mi sombra se ha levantado, se ha puesto un abrigo y se ha marchado calle arriba… le anestesia la cotidianeidad, sufre con su desgaste, y se lanza contra el muro del día para apaciguar sus ansias….

…luego ha vuelto, traía un murmullo felino en su andar, y una quimera de efímera sonrisa, se ha sentado de nuevo junto a mi…..a esperar la bruma impresa de otro inacabado día….

…y aquí seguimos ella y yo, con un tris sobre el sol y otro sobre la luna… y desde aquí solo vemos vértices lejanos de un equilibrio extraño que nos dibuja matices según los días….

Se me escabulle el tiempo entre minutos perdidos, intento congelarlo en algún recoveco de una hora, pero el tiempo es intransigente, veloz y azulado, no atienden a razones…. por más que me empeñe no logro atesorarlo…hoy me habría gustado que algún instante mudo y callado fuera eterno para no recordarlo y así saborearlo en la inmensidad de un instante sin fugacidad…

Cuantas tonterías hay que leer….por dios!!!!

Ya que mi sombra huiría.....

Efecto nacer

Las habladoras palabras tienen tanto significado que de tan habladoras se quedaron calladas, sin significado, sin voz….con sonido música….

Entra el violín.

Roza el arco la cuerda en insensata intimidad y juntos le dan voz al silencio. Caen del roce en silenciosa cadencia pétalos blancos que la brisa arranca de las ramas recién florecidas de un manzano. Y bajo el árbol, tú y yo tendidos dejamos que el sol acaricie nuestros poros y caiga esa nieve fina que no enfría, sino que acaricia con la dulce sutileza de la piel de las manzanas.

Entra el piano.

A golpe de yema tus dedos van arrancando notas que son gemidos, acordes que son suspiros y nacen del mismo gesto donde se gesta el sentimiento, escalofríos que nos recorren a los dos sin pedir permiso, seguros de tener paso franco por todos los rincones que lentos y decididos van recorriendo hasta encontrar la mismísima puerta del alma.

Entra el arpa

Como el vuelo de una paloma blanca una mano suave traza en el aire itinerarios que son mapas abiertos, prestos a señalar el camino de tu subconsciente. Avanzas al unísono de esos arpegios que recorren el cielo como una zarpa de cristal, y sin que me dé cuenta te me vas enredando en las manos, en las venas, en los sueños, quedándote tan quieto que ya no sé si eres tú o ya eres yo.

Entra la orquesta.

En un crescendo infinito nos envuelven las notas. Ya no existe el cielo ni la tierra, porque ya todo es color y música. ...

…música que va desgarrando piel a cada nota, a cada caricia, y los sentidos emprenden una huida arrastrando todas las cadenas pesadas del tiempo, de la vida….musica...


“Veladamente, descorriendo pestillos, ha llegado hasta mi cuarto una pantera translúcida con la piel de diamante que me morderá la nuca cuando menos lo espere. Es el deseo.”

Almudena Guzman 

El ser dejado así de esta manera

Por detrás de la puerta,
guardado por cerrojos de silencio y de agua,
esperando, desnudo, tu cuerpo.
Tibiamente,mansamente desnudo,
hermoso hasta el dolor.

No entraré a descubrirte.
No violaré el santuario de tu carne entreabierta.
Demasiado peligro para sólo una vida,
demasiado pecado para tan sólo un alma.

M. Josefa Parra.

Mi corazón está doliendo 
Mi cuerpo está ardiendo 
Mis manos están temblando 
Mi cabeza está girando 

Sorprenderme de mi propia estupidez

Fuego ahogado en un laberinto de nieve, hambrienta lujuria de sangre urgente, un deseo imprudente que llega sin censura, una mirada y unos labios….

Llamas acariciando susurros como deseos silenciados, caricias hipnotizadas y piel entre sus manos, mientras arden besos en rincones olvidados…

Fuego lacerante que calcina un ayer huyendo sin destino, arden, claman y deleitan vida que se les escapa sobre un suave grito de agonía…. y de vida…

Llamas sobre hielo al mirarse, deseos surcando fuego, incendios de nieve….

Grabados Ñoños

Ella se llama Pilar, posee ternura a manos llenas, padece de ansiedad a puerta abierta, tiene labios de presencias muertas, gloss de horas muertas que aprendió aceptar sobre el frio de una vela…

Este se llama Julián, llega siempre a tiempo a sus citas, cede su asiento sobre las férreas, apenas sabe atarse los zapatos y sus cordones se arrastran sobre su ciudad muerta…

Ella se llama Pilar, pasea ciega sobre sombras de sombreros olvidados, es ebria en su sentir, y nunca se confunde de estilo, es señora, dama y hastió de un desconcierto de sentidos….

Este se llama Julián, pobre amante incapaz que se seco con la toalla antes de meterse en una fuente, posee una rabia infantil que lo encierra y es ordenado hasta en lo inútil…

Ella se llama Pilar, y se recuerda entre llamas atrapando susurros con redes de verdades, se recuerda silenciada por los labios de Julián, se recuerda hipnotizada al tacto de sus manos…y su piel aun arde y gime en el recordar…

Este se llama Julián, y se recuerda diluido sobre la espalda de Pilar, desliz de yemas rompiendo rincones, conquistando olvidos, recuerda su aroma como destino, y sus besos en sin continuó olvido…

Ella se llama Pilar, posee un verbo vacilante, un adjetivo olvidado, y mil atajos que le llevan a ningún lado…entonces recuerda las manos zahorí de Julián….

Este se llama Julián, se recuerda prendido sobre el encaje de Pilar, y aun es capaz de percibir su humedad desencajada… aquel deseo seda que decidieron guardar a la espera por el defecto de nacer…
 

Ella se llama Pilar, y el no entiende el porvenir se sus maneras, cada vez que aquel chico visita su acera…

Este se llama Julián, solo piensa en argambois y calaveras y por supuesto andar detrás de aquella espera…

…y hace nada dejaron de verse de más y hace nada se echaron de menos, cada vez que se duermen despiertos corre amor en sus sueños, y hace nada llegaron a mil, y hace nada sufrieron la misma condena, cada vez que tú sueñas despierto, tú sueñas con ella….

Esta se llama Pilar y ya no recuerda el rumor de sus caderas, cada vez que su chico bailaba tras ella…

Este se llama Julián y vive solo en un piso de las afueras, entre un ayer que olvidó, y un mañana que espera…

…y hace nada dejaron de verse de más y hace nada se echaron de menos, cada vez que se duermen despiertos corre amor en sus sueños, y hace nada llegaron a mil, y hace nada sufrieron la misma condena, por no hablar se durmieron perdiendo, la historia más bella…

Grabados Ñoños para leer en braille sobre piel, el único pergamino indeleble de la vida, grabados de vida entre pliegues y arrugas que te van convirtiendo en un ser sin dicción perfecta…

Grabados caricia como mejor verbo de exactitud, kilómetros de piel para recorren en una caricia, viajado… sintiendo…. Latiendo sobre las entrañas hasta desbordarse de todos los pensamientos…

Me colma mientras quema

Rimbaud, ayer recordé a quien me enseño a vivir entre sus letras, a quien me enseño a leer sin prejuicios….Seguramente que el mejor poema de Arthur Rimbaud sea “Una temporada en el infierno” (Une saison en enfer) Prosa poética en 53 paginas, la escribió para el mismo, la publico con cien copias y entrego seis a sus amistades…. el resto fue a parar al sótano de una editorial…

Posiblemente mucho del contenido de esas paginas este dominado por el alucinógeno hachís, entre sus páginas existen contrastes, sensibilidad, confesiones y vida mundana….en la introducción exclama;

(Antaño, si mal no recuerdo...)

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.

Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.

Yo me he armado contra la justicia.

Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!

Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda dicha, para estrangularla, salté con el ataque sordo del animal feroz.

Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro.

Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.

Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.

Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que acaso recobrara el apetito.

Esa llave es la caridad. ¡Y tal inspiración demuestra que he soñado!

"Tú seguirás siendo una hiena, etc... declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas.

"Gana la muerte con todos tus apetitos, y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales".

¡Ah! ¡por demás los tengo! Pero, caro Satán, os conjuro a ello, ¡menos irritación en esos ojos! Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi carnet de condenado.
Arthur Rimbaud

El nogal no deja crecer nada bajo su sombra.

… a veces no necesitamos palabras que cambien cuando nosotros cambiamos, la sombra lo hace mucho mejor. La palabra más cruel, el texto mas blasfemo, a veces son mejores que el silencio mas educado

y si jugamos con las palabras?....

Podríamos imaginar que “Vida” es un sustantivo, adjetivo o simple palabra, también se puede conjugar y eso es pasar a la acción, conjugar es poner un poco de mí en cada cosa que hago, y en el momento en que pongo algo de mí en lo que hago, empieza a ser más que una cosa o acción, empieza a ser un poco yo, empieza a "interactuar" a "interrelacionarme" y de alguna manera a circular, y cuando algo circula transita y de alguna manera fluye y forma parte de un caudal, del caudal de vida

Epistémicos

Los recursos de la gramática a veces son de una variabilidad diminuta. Los adverbios suelen añadir información circunstancial al verbo, de lugar, tiempo, modo, duda, afirmación o de negación…….. Vida debería ser un adverbio circunstancial al verbo vivir…depende del tiempo, del lugar, del modo, de la duda…del sueño, de la gravedad…

Y el adverbio como un sentimiento en las entrañas, en la mirada, sobre la caricia, buscando sentidos consentidos detrás de las palabras….

Y el adverbio de vivir debería ser sueño que traspasa silencios, que se proyectara sin sombra detenida….debería ser amanecer sonriente sobre la piel de una espalda…..debería ser quietud incontrolada, ansia paciente, espuma impaciente…. Debería ser una palabra exacta para volar sin memoria… 

…la magnificence d'un

Un hilo rojo invisible conecta a aquellos destinados a encontrarse, a pesar del tiempo, el lugar, y a pesar de las circunstancias. El hilo se puede apretar o enredarse, pero nunca se romperá….

…la magnificence d'un movimiento continuo, la rotación de una vida, el primer haz de luz que acaricia la piel en el día, ver, mirar, sentir, volar, cristales líquidos en mil colores diferentes para mirar y tapizar vida…

…la magnificence d'un deseo, el secreto de sus orígenes, el impás del compas tiempo espacio y las mil y una hebras luminosas que unen ese universo….

…la magnificence d'un enigma, el triangulo de las Bermudas del vivir, el universo, la vida y el yo…de tanto en tanto la vida te empuja al universo, entonces el yo se pierde, triangula y lo pierdes todo, y ganas…

…la magnificence d'un anhelo, el empeño de un antojo, el tesoro oculto tras las hojas de los arboles, el tintineo detrás de los pétalos de las hojas, el descanso de las palabras, el susurro de la vida secreta….el brillo…el trino…el baile….la vida y Moi aussi j’ai une fée chez moi, porque la fée es la forma…



….Je voudrais voler, Ou la tenir entre mes doigts… en cambio dispongo de un deseo que rebasa el cuerpo del siento y rompe en latidos contra los ínfimos muros de la piel… lo tengo a manos llenas, agrupado y revoloteando….lo dibujo en contingencia, almacenado….

…la magnificence d'un deseo son los ojos que lo encierran, el universo de gotas calientes que lo conforman, el terminar envuelto en el sabor de una dulce alma…. Lo magnifico de un deseo es su pleamar que devora toda huella sobre la arena, y te hace llenar de sal los pliegues de tu espalda….la caricia mojada, la sal de una mirada, la humedad lluvia que sabe a vida, y el hueco que dejan las nubes para habitarlas….lo mejor de un deseo es la mirada que ve un alma que amanece….

Ella llego atropellada, sin tiempo y con prisas, comíamos y repasábamos vida tiempo;

El.- tu niña?
Ella: Creciendo, es un tesoro ya son dos añitos esta para comérsela….es toda mi vida….
El.- No me extraña…
Ella.- Sabes me acuerdo mil veces de ti, ahora entiendo mas lo que dices….
El.- y eso…
Ella.- En el fondo tú eres un poco culpable de que quisiera tenerla…
El.- eh eh…que yo no soy el padre…
Ella.- jajaja si de eso estoy segura… pero gracias por decírmelo….jajajaja..
El.- jajajaja
Ella.- Sabes, una de las cosas mas bonitas que hice en mi vida y mas locas fueron esas 20 horas en Paris contigo, para ver un concierto llenaste mi cabeza de tus cosas y me calaste bien… vine directa a por la nena…..yo quería saber eso que escuchaba de ti, tanta tristeza llena de vida en un grito por tan solo amor….
El.- Niña no bebas mas vino!!!…
Ella.- Bobo!!... hace poco leía un libro y cuando leí este párrafo fue fácil recordar a la persona justa… ( Ella saco un bolígrafo y una libreta y comenzó a escribir mientras seguía hablando)… sabes, para esa noche encontré una banda sonora muy propia “Eblouie par la nuit” que también pertenece a tu universo como el Anthony que nos llevo hasta allí…
El.- Madre de dios!!!… tu tienes mucho tiempo libre eh….te da por pensar cada cosa…jejejeje
Ella.- jajajaja…. Tengo que marcharme o perderé el tren, en este mundo cielito mío algunas personas tienen valor otras solo tienen precio y tu cielito mío eres una joyita…. Toma lee esto veras como es algo que siempre odias, pero que todo el mundo lo repite, es la mejor descripción para ti, me voy anda dame dos besos…..
El.- nos vemos, buen viaje
Ella.- adiós cuidate…

Dice la nota:

Las personas más bellas con las que me he encontrado son aquellas que han conocido la derrota, conocido el sufrimiento, conocido la lucha, conocido la pérdida, y han encontrado su forma de salir de las profundidades. Esas personas tienen una apreciación, una sensibilidad y una comprensión de la vida que los llena de compasión, humildad y una profunda inquietud amorosa. La gente bella no surge de la nada.

Elisabth Kubler Ross

…la magnificence de la vida es que pasarán días, casos y cosas, y pasaran apresando y arrasando, pero pasaran….amainaran después de su paso y suturaran la sangre de la herida…

…la magnificence de la vida es que el alma perdida y errante volverá, lo que ayer fue perdido hoy será encontrado….amainara y el sol resurgirá a tu costado como encontrado…

…la magnificence de la vida es que te dibujaras como naufragio sobre el mar, ahogado y perdido y sin saber como te encontraras en la playa tarde o temprano…..y te preguntaras:

¿Cómo llegue sin brújula y con las velas rotas?

…la magnificence de la vida es que no lo sabes y lo volverás a olvidar….el viento te llevo…el mismo viento que rompió tus velas y derroto a tu brújula….el mismo te traerá de vuelta…. Eblouie par la nuit

…la magnificence d'un deseo es que te deja gritar, deslumbrado en un noche por destello mortales a los que te dejaron amar….Eblouie par la nuit

Deslumbrada de noche por destellos de luz mortales.
Rozando coches, los ojos como cabezas de alfiler.
Te esperé cien años en las calles en blanco y negro
Llegaste, silbando

Deslumbrada de noche por destellos de luz mortales.
Pateando latas, tan distante como un barco.
Sí, perdí la cabeza, te amé y aún peor
Llegaste, silbando

Deslumbrada de noche por destellos de luz mortales.
¿Vas a amar la vida o simplemente verla pasar?
De nuestras noches de fumadores empedernidos, no queda casi nada
Aparte de unas cenizas por la mañana

En este metro lleno del mareo de la vida
A la siguiente estación, pequeño europeo
Coloca tu mano, muévela por debajo de mi corazón

Deslumbrada de noche por destellos de luz mortales.
Una última vuelta con la mano al final.
Te esperé cien años en las calles en blanco y negro
Llegaste, silbando

Farfalla su una ruota

Mientras tu sentir padece el síndrome de Estocolmo, mientras guardas colas, mientras se deshacen antihistamínicos en el agua, mientras eres efervescente en espera, mientras dejas de mirar el cielo, mientras seas como todos y no seas, mientras pienses en nada y entiendas en menos…mientras todo eso, pasa tu vida sin ti…y te miras raro...

Esta eres tú.

Con los ojos cerrados, bajo la lluvia.

Nunca pensaste que estarías así, nunca te viste, cómo lo dirías...

como..., como esas personas que disfrutan mirando la

luna, que se pasan mirando las olas o los atardeceres o, o

el viento en los sauces, supongo que sabes de que clase

de personas hablo, a lo mejor no.

Pero resulta que te gusta estar así, peleándote de frío, notando como el agua

traspasa tu chaqueta, te llega a la piel.

Y el olor.

Y el tacto de la tierra que se ablanda.

Y el sonido del agua chocando contra las hojas.

Todas las cosas de las que hablan los libros que no has leído.

Esta eres tú, quién lo iba a decir... tú.

“Mi vida sin mi”, ”Butterfly on a wheel”

(Isabel Coixet) (The Mission)

Plata y oro se tornan fríos, y la hojas del otoño yacen como ladrones, escalofríos recorren tu espalda calando hasta los huesos. Porque el viento de una mandolina, es la melodía que convierte en piedra tu corazón.

El calor de tu aliento talla siluetas en la niebla, todo ángel desea que su amor jamás haya sido besado

Un deseo roto rondando en tu sueño, y oculto en tu sonrisa un secreto que debes guardar, el amor te atraviesa profundamente

El amor rompe las alas de una mariposa sobre un timón…

No hay carmesí en ti, descubre tu velo para mí, tan cierto como Dios creó el vino, no puedes envolver tus brazos en torno a un recuerdo, toma mi calidez, el viento gélido de otoño resquebraja siluetas como un cuchillo y en la oscuridad tú eres para mí la llama de una vela que parpadea vida

El amor rompe las alas de una mariposa sobre un timón…

Los sabios dicen que todo está permitido en el amor y en la guerra, que nada es acertado o incorrecto en el boceto del amor y yo sólo pude contemplar como el viento aplastaba tus alas rotas y desgarradas, abatidas como una flor bajo la nieve, y como la flor en primavera. El amor amanecerá otra vez para curar tus alas

El amor cura las alas de una mariposa sobre un timón

El amor curará las alas de una mariposa sobre un timón….

Butterfly on a wheel – The Mission UK 

Deseo de ansiedades

Con solo palabras te sostengo plenilunio entre mis manos, y se llena la vida de ansiedades mientras crece la agonía en desearte… deseo urgente entre mis manos, piel vibrante, aire húmedo que hierve… y huye un suspiro silencioso… y otro mas seguido de ansiedades… y huye la vida siendo tu vida detrás de las ultimas gotas de placer que derramas...y sigo atado a tu piel, enajenado en tu miel, derramado en un preludio de tu todo…. abrasando sentidos y fundiendo olvidos….el tiempo nos diluye uno en el otro, flor sin espinas ...y atropellamos piel, y almacenamos instantes, dulces vértigos envueltos en deseo desespero puro …deseo de ansiedades…

En pleno cielo, en ocaso y con olvido.

Como en tantas otras orillas, espero playa con la quietud de un mar que de ocaso se llevó las últimas huellas, pisadas sobre fina arena, donde sin embargo están todas las huellas que mi horizonte unión con el cielo y mar, infinitos eternos que vagan en mi recuerdo...

Arena entre mis dedos, fina y suave que trae el reflejo de piel delicada entre mis manos, como lluvia de caricias sobre piel seda, arena que fue pisada por primera vez, dibujos de sonrisas sobre arena, junto a esta orilla donde subirá la marea y borrara las huellas, pero no de los sueños, ni de la noche sobre mi ser...

El rumor del mar trae olas que vienen a morir hasta esta orilla….como tantas otras orillas de cualquier noche, de cualquier dia, de cualquier ser… y los sueños van envueltos en espuma sobre la cresta de la ola… y las olas los arrastran, los empujan, los traen y los llevan…una y otra vez, y en la playa dibujos de huellas, una y otra vez…

Y cuando quieras te lo escribo,
sin un descanso, mientras que hay una pared
en pleno cielo y por si acaso en el olvido
que me aguante lo que muero
Si puedo volverte a ver 

El imperio de los sueños

…de esos extraños, donde el tiempo se alarga… donde algunas noches, algunos momentos, nos deja la vida poseer el ímpetu de nuestros deseos, esos que convertidos en momentos transforman el sueño en un mágico ungüento…

…sueños… pero no ilusiones… porque son deseos… deseos donde te veo… donde reinvento al sentir como magia… magia que debilita al tiempo… tiempo donde apareces como sueño, entre sueños, a mi sueño que es deseo….

… y perfilamos labios húmedos, y licuamos abismos, y retenemos susurros, y deshacemos pálpitos apretados, y descarnamos vida, y habitamos lentitud sobre vientre, y desgarramos ser sobre piel, sobre mi, sobre ti, sobre dos…

… y refrenamos impulsos entre nuestras manos, agarramos fragilidad, acariciamos consistencia, adormecemos existencia… y nos dejamos caer, llevar y traer… y somos desplomados sobre piel… libres sobre piel deshojado caricias transformadas en filigranas de pura seda amada….

… y pellizcamos ternura, y amasamos pasión, y descubrimos deseos danzando en ritual anhelante, del tuyo, del mio, del nuestro ya ebrio deseo…. y sometidos somos cuerpo oscilante que liberado nos deja soñar en errante….

…sueños que comienzan y terminan en el alma, alma donde somos libres, libres más allá de la vida, del deseo y del amor, incluso…. Sueños donde somos ofrenda permanente al deseo como sendero de eternidad... 

Artecuento

…lo guardo suave y lento, sin prisa, sin impaciencia, lo guardo para que espere su momento… para que tense sentidos sobre aire y arda justo al llegar a su instante…lo guardo desnudo e inestable como un sueño antes de soñarse….

…lo guardo como un sendero de lo no vivido, como destino encontrado necesario, como sentido que alegra y aviva… como sueño, pasión y fantasía….

…lo guardo como imaginación que permite vivir a falta, con el viento, como ilusión descubriendo, como imaginado viviendo…

…lo guardo como razón de deseo de un cuerpo, con cada uno de sus movimientos, suave, sensual e intenso…como tiempo que visiona un cuerpo que seduce y hace desear, como sonrisa que sabe esperar…

… lo guardo como el que guarda algo y no sabe que guarda…

Ella no mira, quizás triste, quizás dormida, quizás porque ya la ha visto todo, o quizás porque piensa que habitan en la caverna de Platón… El medita, un libro abierto late junto a él, el más solitario personaje es aquel que se encuentra acompañado, está sentado en la cama junto a una mujer en plena “Excursión a la filosofía”. Hopper dijo en que el ser humano ha estado releyendo a Platón, pero siempre lo ha hecho tarde en la vida, demasiado tarde….

¿Qué hace ese hombre vestido?
¿Qué hace ese libro junto a él?
¿Qué hace ese dando la espalda a la mujer?
¿Qué hace semidesnuda y recostada en la cama?,
¿Qué hace la ventana abierta?,
¿Qué hace que no hablan?,
¿Qué hace que ni se miran?,
¿Qué hacen, son amantes?,
¿Qué hace todos sus sueños…donde están?
¿Qué hace….?

Todo lo que nace proviene necesariamente de una causa; pues sin causa nada puede tener origen.
Platón

Does Eyes and skin

Viajar como sueño de norte a sur sin dejar piel por vivir. Explorar, descubrir todo ese deseo que flota sobre piel. Perderse, rozar, amar esas caricias sobre yemas. Transformar vida en rítmica aurora boreal. Amar sobre serenata de cielo. Viajar con alas sobre un destino cielo. Amar como única forma de vida. Amarte como una manera de sentir. Bordear los pétalos de la flor del sentir, del tallo del vivir. Amar el polen que fecunda el sentir. Deseos de sentir eternamente. Deseos de vivir hasta el último sentir de vida. Amar y Vivir hasta sentir la última gota de vida… viajar sobre piel… sentir sobre piel…vivir sobre piel… piel huida perfecta para amar entre puentes…
http://vimeo.com/48251549

Apetece

…la apreso en mi mano, me ofrezco a ella sintiéndome carne trémula sobre un deslizar de ardiente licor que me envuelve, y mis yemas juegan con el frió cristal que lo envuelve… mi lado furtivo me ausenta…busco deseo sobre el gusto, me cautiva su sensualidad en mi paladar… el deseo de poseer...

..me apetece abordarlo con la vista, olfato y gusto… contemplar su cuerpo, su textura, inhalar profundamente su aromas, impregnarme con él , aspirar una pequeña gota de aire y degustar todas y cada una de las sensaciones que me regala…

…deseo una gota más en mis labios, bañarme de sus deseos inmorales, embriagar mi mente de su instinto, y sucumbir lentamente poseído a su sentir… deseo cada rincón ciego de su piel desnuda como único limite de mi cata….

Dance with somebody de Mando Diao…

Deja tu dulce hogar, y aprende a cantar solo a la música, a la música…da palmas, y agita las manos como un día de verano, al son de la música, de la música. Me estoy enamorando de tu canción favorita, la cantare toda la noche y la bailare con alguien, bailare con alguien, bailar, bailar, y bailar. Me estoy enamorando con tu canción favorita, la voy a cantar toda esta noche y la voy a bailar con alguien, bailar con alguien, bailar, bailar, y bailar. Cuándo te encuentres solo, nos convertiremos en tu hogar, somos la música, somos la música. Cuándo tu amor se encuentre lejos y te sientas traicionado, seremos la melodía más dulce, somos música….y me estoy enamorando con tu canción favorita, la voy a cantar toda la noche y la voy a bailar con alguien, bailar con alguien, bailar, bailar, y bailar……

Diomedeidae

Desanudo el tiempo sobre condición, lo anudo a recuerdo permanente, a ausencia de horas que parecieran eternas, y el resultado es esa presencia eterna donde no existen horas, ni espacio, ni tiempo que desanudar… la plenitud es un te quiero de soledad inquebrantable… y estás sin embargo… y lo haces para siempre… cada vez que te recuerdo rompes mi soledad mas inquebrantable y anudo tu recuerdo al tiempo donde no estás, y estás sin embargo… albatros…

EL ALBATROS: 

Charles Pierre Baudelaire

Suelen, por divertirse, los mozos marineros

cazar albatros, grandes pájaros de los mares

que siguen lentamente, indolentes viajeros,

el barco, que navega sobre abismos y azares. 

Apenas los arrojan allí sobre cubierta,

príncipes del azul, torpes y avergonzados, 

el ala grande y blanca aflojan como muerta

y la dejan, cual remos, caer a sus costados.

¡Que débil y que inútil ahora el viajero alado!

El, antes tan hermoso, ¡que grotesco en el suelo!

Con su pipa uno de ellos el pico le ha quemado,

otro imita, renqueando, del inválido el vuelo.

El poeta es igual... Allá arriba, en la altura, 

¡qué importan flechas, rayos, tempestad desatada!

Desterrado en el mundo, concluyó la aventura:

¡sus alas de gigante no le sirven de nada! 

Psicología de nada sin argumento.

Rescatas el poco aire que retienes en los pulmones y consigues respirar y una ráfaga sin viento se mezcla vendaval con un latido….estas careciendo sin razón alguna… y los sentidos te despiertan tarareando melodías…

…y rescatas otra porción de aire y la vuelves a retener en los pulmones… consigues respirar de nuevo… esta vez es la buena, voy a dibujar una historia, una que mis yemas jamás poseyeran, una que tenga tintes de teclas de piano y que en cada nota se desvanecería, una historia pequeña, precavida y en calma, que haga inquietud e incertidumbre, que tranquilice y libere, que sea resignar y avanzar, que se parezca a nada y sea nada de inmensidad….una pequeña historia sin argumento:

No respondió a nada, ni a ese porqué que no buscaba, acuno palabras que jamás salieron de su garganta y cantó una soledad que aun sin voz nunca le dio nada… Jamás tuvo miedo de todo eso que no le atormentaba, siempre quiso saber todo lo que realmente a nadie importaba… invento nada entre sueños y su metamorfosis le convirtió en deseo que se deshizo en sueños, o se deshizo de los sueños, no se muy bien... el caso es que siguió viviendo su historia que jamás ocurrió, que no fue narrada y para la cual no encontró argumento.

…y el argumento de sus sueños es igual a nada…le persiguen botones olvidados, desabrochados que nadie dejó en libertad, le interrogan las estrellas en la noche aquellas que olvido besar, lleva el corazón en un destiñe al compás de un sístole perdido que no encuentra diástole y todo se queda en un moribundo latido extraviado sin pensamientos, nada….

… en esta nada es enternecedora la colisión entre las yemas y las teclas, todo para rozar nada inexistente, aquella caricia inolvidable que tuvo lugar en ninguna parte de algún no lugar... como esas notas melodiosas que toca una persona que jamás sostuvo un instrumento entre sus yemas desgastadas, o como ese deseo entrelineas que se disolvió en aquella milésima de segundo antes de nacer, así es la nada, todo aquello que nadie echó en falta por el mero hecho de su inexistencia, como esta historia sin argumento de nada…. 

Chronic daily Hopper

…. el 16 de septiembre termino la exposición del Thyssen de Edward Hopper, luces y sombras sobre lienzo con una paleta de grandes tonalidades, contrastes entre lo rural, lo urbano y lo humano…

…a simple vista parecen sencillas composiciones hasta que te pones delante y sientes esa sensación de vértigo minimalista, un vacio contraste de una luz que te lanza: apatía, miedo, soledad, vacio, silencio… son trozos de gritos en silencio….

Los modelos de Hopper tienen la mirada ausente, suspendida en un punto perdido, se repiten en soledad, en incógnitas de tiempo y espacio, y quizás hasta pintan revolución en su tiempo, porque en el tiempo en que fueron creados el fotograma de una mujer solitaria en un hotel era muy imposible….

Hopper es un gran fotógrafo de escenas, de hecho todos sus cuadros son utilizados por el cine en una u otra película… sus cuadros son con una gran red que te atrapa al verlos, Hopper aprendió de Degas las formas de los encuadres y nos sitúa como diría Hitchcock en una ventana indiscreta:

.- ¿Qué piensa la chica que amanece desnuda una “Mañana en la ciudad”?

.- ¿Qué prosa trae la carta que lee la chica en la “Habitación de hotel”?

.- En una “Habitación en Nueva York” una pareja se ignora, el lee un periódico y ella intenta entretener vida sobre las teclas de un piano… ¿Qué les sucedió?

.- Jo Nivison mujer de Hopper fue retratada por su marido en “sol de la mañana” sobre una cama sentada, mirando al infinito…los ojos vacíos, las sombras en alto contraste, sobriedad… la soledad de una mujer sobre su cama recibiendo rayos de sol matinales con un mirar melancolía ¿ella era así o el la veía así?...y por cierto…. ¿que fue de su brazo izquierdo, no tenia, solo tenia las dos manos?

Hopper comenzó su carrera como ilustrador, durante veinte años, bosquejó, ilustró, dibujo revistas, carteles de cine, pósteres de guerra, anuncios publicitarios… pero hasta los 43 años no le llegó el éxito como pintor. Hopper vivió atormentado en un silencio atronador, recluido en su estudio neoyorquino, entre castaños y magnolios, Cada uno de sus cuadros cuenta una historia perfecta que crea el cerebro de quien mira….pero en realidad….¿que historia cuentan sus cuadros? ¿La de sus personajes o la de el mismo?...siendo como era un amante de la soledad, monotonía, frustración...¿ que historias ajenas podía el conocer?

Hopper indaga con la capacidad que tienen sus imágenes en conectar con los pensamientos y las emociones, establece una narrativa fantástica a través del visual y te deja firmar la historia del cuadro… historias de sentimientos y emociones que incluso puede que no caduquen….¿o si caducan?

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Manejar /
Rayuela 1963:

...aqui dejo una fue una revolución novelística en lengua castellana: palabras dibujadas hasta las últimas consecuencias la voluntad de transgredir el orden tradicional de una historia y del lenguaje con que contarla. Un libro único de mil mil lecturas, humor, pasion, riesgo y sin precedentes en originalidad..
http://www.literaberinto.com/cortazar/rayuela.htm

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...aquí dejo mi elección... Capitulo 7 – Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura.

Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.

Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

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...aquí dejo que somos ciclopes:

somos ciclopes en un mundo de hielo
que le voy a hacer si pienso que te quiero
somos sentimientos
elevados a la máxima expresión
que juegan a buscarse en el diván de su retina

somos ciclopes en un mundo de ciegos
suave rostro el tuyo juega a ser pequeño
somos inconscientes
elevados a la máxima ecuación
dejándonos las penas en los ojos y en la venas

y a veces no te puedo ver
y a veces ya no acierto a ser
y a veces me despiertas por la luz de tu ventana
de madrugadas

somos ciclopes
somos ciclopes 

Sabina, Dickinson, Nietzche, Rimbaud y Baudelaire...

“La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura”.

Dijo el caballero Joaquín Sabina en algún momento de su vida.

Lo cierto es que el hizo un manejo del soneto y los símbolos en un poemario con bastante certeza “Ciento Volando de Catorce”…sonetos imágenes de desamor con inquietud hacia el vacío de la ruptura que al propio Joaquín se le antoja eterna.

Lo peor del amor, cuando termina, es que no le siguen puntos suspensivos…

‘Puntos suspensivos’, Joaquín Sabina

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos…

….curioso esto de los puntos suspensivos, me declaro adicto a ellos desde hace años… la adicción a ese desfile de puntos oscuros viene de la mano de Emily Dickinson, quien utilizo como nadie silencios en sus poemas, uso de mayúsculas y signos varios como grafemas de silencio…. práctica ausencia de puntos o comas y lo sustituye por guiones, o mas bien lo entrecorta….y convierte esa cadencia entrecortada en un hipérbole creativa…. la poesía de Emily Dickinson llega más allá de donde la ciencia, la narrativa o la filosofía pueden aventurarse…. Una poeta recluida por un amor "amigo que le enseñó la inmortalidad"… y ella la supo recrear entre silencios, guiones, interrogaciones y puntos suspensivos… de algo que no podía ser y que nunca fue…

Cuando tuve esperanza, tuve miedo —
como tuve esperanza, me atreví.
Sola por todas partes
como una Iglesia en ruinas —
ningún espectro puede herirme —
ni serpiente hechizarme —
Sólo destrona a la Fatalidad
aquel que la ha sufrido —

P.D… echo de menos en el castellano el “tiret cadratin” . “guión largo” que abre y no cierra… echo de menos la coma doble que Nietzche utilizaba como un punzón fino, en ocasiones para herir de mortalidad…es que en ocasiones no hay otra forma de decir…. creo que en este rato mi ideal del amor se acerca mas a la agresividad negativa de Rimbaud y Baudelaire... palabras de un loco de atar…. 

Un mensaje de blog nuevo

Te presto la atención de mis palabras susurradas a tus ojos, me gusta contarte así, en letra baja, cerca de ti, rozándote el brillo de tu pupila, acariciando levemente la lectura de tus labios en mi letra… siénteme así, no puedes verme, te he vendado los ojos y no fue para evitar que me mires, mas bien para impedir que veas como acunan mis ojos tu reflejo…te presto miedos y cuerda para que anude tus manos… no tanto para que no me toques sino para que no sienta el cielo de tu piel…

Te presto la letra desnudada por mis manos, el sustantivo silente, el adjetivo tembloroso, un adverbio que grita, y verbo deseo que se abre y se agita… Promesas en papel mojado alimentando esta hoguera mientras se llena el reloj de arena …
 Promesas

Borradores (De borrar).

1.-
Querida Amiga:

Es esta ausencia de primavera que inverna en el alma la que hace que trace estas líneas de escarcha silencio, palabras sobre este glaciar nocturno que anida en los abismos de mi corazón desnudo…

2.-
Estimada Amiga:

Azotado por el tiempo traigo sed herida sobre mis labios agrietados y resecos, y es tan solo tu palabra la que renace un húmedo oasis sobre ellos, renacen de un vergel errante atraídos por tus labios seductores…

3.-
Mi bien Preciado:

Te escribo desde este espacio sin vacíos que fue descubierto para llenarlo de ti, de mí, y de un sentir que se ensanchan hasta dejarnos solos… Solos, mi bien preciado… Tú sola inmensidad de recordarte me atrapa, me seduce y me atrae hasta ti. Entre mis líneas hay un grito de sentir en rebeldía permanente del que nadie puede despojarme…

4.-
Mi querida Pasión.

Es la sonrisa de tus labios que brilla y hace que mis dedos te impriman estas palabras, mi dedo índice, ese que a veces se posa sobre tus labios y te susurra:

No hables, amor, no digas nada… Siénteme…

…. Es la yema de mis dedos que aun húmeda de ti recuerda tu piel caliente, la humedad de tu sentir mas húmedo cuando besas mi dedo con tus labios…. es todo eso lo que hace que mis dedos quieran hablar de ti y de mi vivir atrapado en tu esencia…

5.-
Querido Amor:

Te escribo este susurro de mis labios, para soltar de mí la inmensidad que de ti me atrapa. Sigo viviendo en el minuto que contemplo tus formas y tu contorno, sigo recreando mi pensar deseándote hasta enamorar, sigo amor como corazón desbocado…

…y te adoro…

Te escribo este susurro al oído, justo detrás de ti, con mis labios rozándote y mis manos perdidas en tus formas…

…y te adoro…

Te escribo sobre el recuerdo de tu voz en mi interior, me invade, me estremece… me gusta recordar cuando tiemblas, cuando siento tu temblor, sobre mi cuerpo, sobre mis yemas, sobre mis labios…..sobre piel amor…. sin ti no existo… 

La Agónica del Caracol.

En cuestión de minutos la luz de la sombra se hace noche. Es por eso que a veces me paseo
por el andamiaje de baldosas que hay cerca de mi cuerpo y saturo mis sombras con esas pisadas a lo largo del pasillo……calideces como un péndulo que me dejan aclararme de mis manías de habitar en los polos….y termino buscando caracoles incluso bajo el gres.

Sé que allí viven.

Algunas veces en los días se arremolina el aburrimiento como casita de caracol, y esa agónica “paranada” se vuelve aburrimiento de caracol agónico….y camina despacio el muchacho….muy despacio, enredando en las babas de la vida. Y el espacio se vuelve sobreviviente de la nada, y miras el reloj ni camina, y miras al cielo y no llueve... y recorres calles sin moverte del sitio, un paso adelanta….un paso por detrás… pero si tardo no te apures, estoy restaurando el velamen de un caracol perdido esperando que el viento lo empuje a algún lugar… 

Pista abierta sin destino.

… fue la música…



Ya ves, se me hizo largo el compás de espera, mi piel tiene memoria de tus manos, de tu aroma, de tu aliento, de tu sabor…

Ya ves, los sonidos traen el compás de ti, sonidos de ternuras vibrando en la penumbra, restos y rastros de deseo apoco, de amor amaneciendo…

Ya ves, la piel tiene la soledad del verano vencido de los días sin ti, de las noches sin tu abrigo… ya ves, desde este paraíso de soledades, recuento nostalgias que creamos como dibujos en la arena, a esta orilla el mar las trae, las lleva…. y te las lleva…

Ya ves, habitamos distancia, desunimos sentir y recorremos vida en opuestas direcciones, hacemos kilómetros de vida en el cotidiano del hoy y del mañana, vida sobre la rutina inevitablemente… y sin embargo, encontramos un hueco para el dolor más suave y adormecido, y a pesar de ser solo un suspiro se hace largo el compas de espera… el último abrazo, el último beso, el último suspiro…

Ya ves, le estoy buscando sitio a ese dolor renovado, a contrapié, a contramano, a contra ti… y me sorprende igual que siempre con la vida clavada en tu vientre, en tus labios temblorosos y dispuestos a perder toda la inocencia…

Ya ves, las manos vacías, los labios sedientos, solo dibujan harapos de sueños, melancolía sin lluvia de un sueño contemplado que no empapa… y mi piel tiene arena y sal de un mar que se retira y que regresa, que susurra tu nombre pronunciado por aire húmedo de olas que besan mis pies y me desgrana alma, me arranca vida en carne viva….

Ya ves, este es mi compas de espera, vístete de el, yo sigo buscándole sitio, cúbrete con su piel y sus trazos de tristeza, son el remiendo de mis días, para arropar el sentir mas desnudo y desgarrado, son el dibujo de mis silencios de ti, de mis lunas sin luz, son para dejarme desnudo en esta orilla donde cala el mar y la lluvia y rebusco en recuerdos andrajos de piel, para saciar la fiel melancolía….

Ya ves, esta es la forma de desnudar tristezas, arrancar y revestir estaciones en un compas de espera… dibujarte como piel sin remiendos, melocoton durazno, calada y temblorosa, préstame algo de ti que las paradas se hacen eternas y la nieva cala…

Perdón, si soy inoportuno,
perdón, no sé actuar de otra manera,
perdóname, lo hago por instinto,
perdóname, si no hay quien me entienda…

… fue la música…