Four hundred and eleven


… y tintó la melodía, y lo hizo en un azul irlandés… un puñado de pentagramas cargados de sentir y sinrazón de lo débil. Sueños que recobran su indebido espacio, anhelando y “melodeando” un sin presente que rapta el inconsciente de este presente…

… y entre los sonidos tintados esta la esencia que inventa todos los sueños…. La esencia de palabras como estas, de sueños, de melodías, libros… etc.. y otros artes….


…. pentagramas y melodías para volar, volar sin prisa entre sueños y delirios que parten de ti batiendo lento sus alas, sintiendo el viento despeinarte, aunque no estés más allá de estas palabras…

… y es cierto que puedo vivir agazapado en la niebla, e intentar ocultar mi versión, o esconderme tras estos muros de piedras de palabras… congelar el reloj, y escapar del cañón enemigo… Puedo cazar sigiloso como un león e incluso puedo oírte, aunque no esté contigo… vivir deprisa, y sentir despacio, saborear victorias y brindar derrotas y pérdidas, beber y palabrear de madrugada, abrazarte en un lenguaje secreto de palabras lentas y música del silencio. Bailar descalzo en cada párrafo y alimentar el alma con acordes de poesía sobre cuellos ajenos….

… y es cierto que puedo disfrutar cuando estoy en tus sueños, recordarte, aunque no volverás, traerte a casa, quitarte los miedos… y reconstruirme tras el huracán… en definitiva sobrevivir al paso del tiempo… acariciar piel y el corazón entre mil delirios y un deseo….  Susurrar palabras no inventadas y palabrear en el idioma del viento. Vivir a segundos, respirar en profundo, amanecer temprano y acostarme tarde… y volver a reiniciar…

… y tomo aviones de destino incierto. Viajo en la deriva sin timón. Reinvento el norte, rediseño la rosa de los vientos, trazo mapas que colonizan la deriva, amerizo en la brisa de un sentir que disipa las nieblas…

… y floto como madera en la deriva, susurro secretos al agua, esbozo límites que renacen del cero… bailo sobre la brisa del sentir deshojando sin arrancar los pétalos…. y todo este rollo tan solo porque me gusto la melodía….
  

Fruto del sentir nace la sinrazón débil, de la luz de los sueños que recobran su indebido anhelado, de ese esperado sin presente que rapta el inconsciente… y converge la abrumadora ansia y el vasto deseo… migraciones del vivir cotidiano en busca de historia ficción sobre lecho…

Fruto del ser nace el aquí a mi lado…. la sumisión a tu sensualidad, el erotismo real del irreal, el imposible posible entre mis manos… el anónimo de ti desnuda y vestida como caricia a mi…
.
Fruto de la esencia queda tu cuerpo como alma, el invento caricia de tu piel como beso, el placer sometido a tu vientre liberado… con tu nombre propio y sin nombre alguno, desmedido y medido a tu cintura, sexual y prohibido, ideal, ideada, utópica, existente y lejana…. pero cercana como sueño, como acento, como vida….

Fruto de la luna mis besos inconscientes que te raptan, mi tacto que te oprime… y tu piel desnuda sometida…

… y una caricia “dáctila” el abismo de tu sexo…. y estruja, y manosea el asir de tu vientre… y acompasa la vida en un susurro de estremecidos…. danza de placer gemido...

… y los labios poseen el néctar del sexo licuado, y la vida converge sobre sexo desleídos… sentir invasor sobre íntimos abismos… vivir hervor sobre placer conquistado…

… y el deseo inflamado palpita desplegado… pliegues y despliegues de carne juegan a vivir desenfrenado...

… y tiemblan vida y vientre, sentir aferrado…. vivir sometido en una danza de cuerpo, sensual y amado…. Incitante y anhelado….

… y la vida se transforma en un suspiro gemido…  en un sentir azotado… en un vaivén de carne y gemidos….

… y te transformas en deseo permanente… en placer inundado, en mil gotas que te invaden donde sucumbes al atrevido deseado….

… y un torrente de fuego sobre mi esencia te embebe y se agota… deshecha y deseada… ausenten y amada… inalcanzable e inacabable………

… sin que nadie se entere, te dejo la ventana abierta y las ganas en la puerta…



Click

Lamontagneazul

Las palabras son pentimentos que callan su significado clandestino, ocultan como testigo silencioso; deseo, pasión y hastió. Habitan en un espacio libertad donde divagan y se mezclan con una pizca de cordura, y con la locura que destilan todos esos pensamientos inoportunos del espejo de una noche y su montaña azul.
Ger. Con la tecnología de Blogger.

Otras Locuras en Palabras

Andrés Suárez - De ida (2002)

Google Analytics Alternative