…ya nadie escribe su testamento en plena curva, inventa metáforas de
siembra venenosa donde germinan poemas para que agonice la locura en un café
descafeinado leyendo rápidas lapidas…
…ya nada vence a la respiración sobre un hilo finito, lo hacemos a
ritmo sinfónico de aire evaporado, y vestimos la tormenta con ritmo que nos
acompasa…
…ya no existe ansiedad en las gotas que se agotan porque saben de su
final, ningún tiempo espera lo que nunca
llega... y la condición se volvió efímera y frágil desespera…
… ahora el tiempo es vejez sin memoria, destruir de abismos,
contrabando y olvido de pensar amargo… nada surge a lo que soñamos, nada nuevo
resurge cuando soñamos… y la vida solo nos ata a nudos de hiperrealidad…
…ya no se encuentran las lecturas prohibidas, nada es innecesario y los
restos del deseo son un espejismo que habita en el desencanto de espejos en
poniente perpetuo de sus ser…
…ya nadie agota la ansiedad, ni persigue su realidad más íntima en la mitad
de las tormentas…la ansiedad se transformó en un respiro acompasado de aire con
sabor a descontaminado…
…ya nadie… y hacen fiestas a sus
miedos para dejar sin voz al eco… y danzan en lo que viene después entre
sombras para disimular los propios miedos…. y emborrachan las pérdidas con
almas para su propio rescate… y no importa ayer, ni tampoco mañana porque hoy
tampoco importa si solo trata de sentimientos sin razón…
…ya nadie o quizás todos, la verdad es que no tengo ni idea… solo sé
que la vida se me hizo única al saberla mortal, redoblo su valor al comprobarla
frágil y corta, se hizo cuatro veces más intensa al saberla asustada,
quintuplicó en dichosa al saberla a días en abismos… sextuplicó al sentirla al
borde de tantas cosas y todas tan intensas…. porque el mar solo es la vida para
el náufrago … y yo aprendí a nadar… The same way stepping into the evening, Is
the time to praise the day….
Siempre es hoy, y hoy fue un
lunes como tantos, y como otros tantos, las palabras humedecen en los labios, y
los poemas gritan vida queriendo salir a la intemperie de sus páginas… es un
lunes como otros, y siempre es hoy... un sonido mudo que se adentra en los
diccionarios buscando las palabras justas para todas las preguntas y casi todas
las respuestas… siempre es hoy…. los dedos sostienen las teclas de palabras que
desean brotar buscando su ansiedad….
… y siempre es hoy, la luz encendida, el café sobre la mesa, los
armarios con su desorden, y la noche como refugio del presente…. la memoria
requiere pasado y la ilusión requiere futuro, por eso siempre hoy, un puñado de
sombras que se desprenden de la claridad de su presente, siempre hoy...
Siempre es hoy, y un suspiro de tibieza esconde silencios que ya no
están permitidos… y los versos que se agolpan para seducir un tiempo por vivir están
refugiados en un rincón del día donde nunca será mañana, porque siempre es hoy…
… y siempre es hoy, y me apetece bailar a ritmo de “Waiting For Your
Call”… un ritmo de vida que no es vida, un
attimo interrumpido por una siesta de versos citados en años bisiestos que
siempre son hoy…. siempre es hoy cuando una silueta fugaz deja una caricia sin nombre
en el callado verbo de nadie a la plenitud azul del cielo de la noche, siempre
hoy…
Siempre es hoy, invierno en pleno verano, y viceversa en plena inversa….
y persiste ese coloquio entre palabras que busco y su rebuscada protesta… y
coexiste ese circunloquio entre las sábanas adictas y las paginas deseadas…. Y siempre
es hoy, un grito arcoíris al que soy adicto de guerra…
… y siempre es hoy, un tris entregado a un columpio de miedos, una
danza del tedio en lugares oscuros, un vuelo febril con aire de derrota a ritmo
abstruso que mis yemas necesitan para abandonar al silencio la necesidad que me
produce el mismo silencio… siempre es hoy, silencio entre palabras que
adormecen en mis oídos…
