… y la vida se transcribe según nos asomamos desde la ventana y vemos
pasar el tiempo, y la primavera gritando
en la acera, y las madrugadas añorando amaneceres, y la lluvia se hace
interminable sobre el pecho….
… y la vida se construye sobre no sé cuántas palabras de amor y fueron
todas esas palabras los acentos sobre; los besos, los abrazos, el cólera, y la
melancolía las que viajaron, y llegaron, y nombraron, todo aquello amado…
capaces de esa sonrisa que solo da la desnudez del sentir más sincero…
… y la vida se erigió en camino empedrado, y las piedras en pronombres
posesivos amados, y el tiempo en viento que toca y acaricia…y nosotros en un
somos…
… y en la vida vamos como querido ser, deseando estar, como esas
mañanas de abril deseando tal diluvio que la gente prefiriera esconderse, prefiriendo
el desastre de hacernos añicos entre susurros y ropa calada….
… y la vida se convierte en hambre, se reinventa en vértigo que para el
mundo en un instante… y la sensación de vértigo siempre es mejor con alguien
latiendo al lado, sueños amados disparados para ganar… y no aprendí a disparar
algo que no fuera de corazón…
… y la vida en el tiempo es; ese café que nos tomamos, ese tren que
cogimos, ese fuimos los enamorados más extraños y jugamos a reírnos, a existir,
a amar tanto aferrándonos la vida. … y la vida es…
… y la vida es el amor con el camino más largo, el motivo, la
sensación, la esperanza, una manera de vivir o morir, lunas y sol que penetran
en el alma, amor y futuro, tú en tu ventana y yo en la mía, dos extraños más
enamorados del mundo… el resto son esos
repletos argumentos que no adivinan porqué estás enamorado… y la vida
es…
… y la vida es un tapiz de caricias en el bastidor del sentir, enredo de
mis dedos entre palabras, maraña telaraña piel como notas de un simulado
pentagrama, pauta que desgarra acordes obsequiando vivir…
… y la vida es una consonante robada que le falta a la letra de una melodía
inacabada, tú el instrumento entre mis manos, y ambos el complemento directo de
un baile… y la melodía se diluye entre los hilos de colores y dos siluetas a nada,
creando vida, creando historia, creando sentir….
… y la vida es quiebro, silencio, y colofón en un sentir intenso, en un
sello indeleble acuñado con la tinta de todo el amar…
… y la vida, y lo otro, y lo de más allá…. y estos son los restos de parte
de mis inflexiones y devaneos, de parte de esa partitura lograda desde el
génesis hasta la inspiración de este aquí…
…. y supongo que en gran
parte es cierto que me vi capaz de hacer lo que en mis sueños, y que los que
fueron ídolos y posters de una juventud no dieron más de sí… y no es menos
cierto que la recompensa siempre estaba por los suelos, y que siempre quedan
millas por vivir…. cierto que los precedentes no levantan vuelo y que sobran
los arrestos que haya que suplir… En mi llegada siempre falta un cuerpo, y en
el cajón diamantes que pulir. Llegó a ser cuestión de intensidad. Vivir de pie,
entrar en juego, salir perdiendo o ganar. Nunca fui bueno en medir los tiempos.
Entrar al trapo una costumbre que disimular. Dosificar inercias, callarme los
secretos, y hacer apuestas cuando haya que apostar…
…. de cuando en cuando me sorprendo mirando fijamente a ningún lado, instantes
ensimismados al borde de un no atiendo, párpados
oscilantes que se inclinan a verbo que declina, cuestión de intensidad…
