Hubo un tiempo en que el mar llegaba tierra dentro y todo eso que hoy
es desierto fue vergel de agua. Hay un tiempo donde la arena del desierto viaja
huérfana con la caricia del viento, donde esa arena flotando se convierte en
espuma blanca que recuerda el eco de un eterno oleaje…. Existe un tiempo de
oleaje y furiosas tempestades, de graznido gaviota, de crujir de arboladura, de
fantásticos retumbos…. de tritones y sirenas que se pierde en el desierto y encuentra
tierra a dentro todo ese ahogado, un tiempo caracola al
oído… Desperado, why don´t you come
to your senses?. Come down from your fences, and open the gate. It may be
raining, but therés a rainbow above you…
Hay un tiempo eco de una melodía arcoíris prisionera de un a través…como
una caricia turbia que en busca de su desdicha se vuelve sincera… como un banal
que esconde su justificación cargada de sentimiento… como ese segundero que
golpea ese trozo de vida que paladeas sin rumbo y hacia el alma… como algo sincero entre los
despojos de los días… como lírica
maravillada al arte de la palabra escrita de un atardecer insensato… como humo
rojizo que quiebra la garganta de un sentimiento renacido….
Hay un tiempo pluma y estilo, un tiempo escuela y cenicero…. un tiempo
mármol sepia de tez desfigurada donde los labios palpan calidez de sabor
perdición, un tiempo etiquetado sobre devastadores personales de sonido bucanero
y mares tempestuosos.
Hay un tiempo enfocando sobre papel polvoriento, languidez de verbo y
pensamientos, no hay camino, no hay destino... no hay que sostener porque el retenido
vuela como mariposas de papel… sonrisas calladas mirando hacia nubes de ancho renglón donde perderse y dejar que otros
escriban…. Y ahora soy, un personaje, un guion, un decorado sin telón
ni primaveras
Mariposas de papel...
Me perdí en alguna canción de aquellas que no dejan oír el viento
Y ahora estoy en la misma estación, de la que un día me bajé buscando un sueño
Me cansé de escribir….
Mariposas de papel...
Me perdí en alguna canción de aquellas que no dejan oír el viento
Y ahora estoy en la misma estación, de la que un día me bajé buscando un sueño
Me cansé de escribir….