Arsis y tesis

Si tuviera que imaginar destino lo haría desde el rincón colectivo de los sueños, desde ese silencio imaginario que deja la vida ausente, desde ese desdén de la nada y del todo…. y tal vez lo haría entrando a oscuras, quizás abandonado o quizás no, y recorriendo las estancias de los posibles destinos a desatino y poner luz en las bombillas en las rotas. La luz esconde las sombras, no las hace desaparecer, porque el olvido no está a nuestro alcance mientras que el recuerdo siempre nos tiene a mano… y cualquier destino necesita la cesantía de otros iguales destinos que dejaron de conjugarse…

Si tuviera que imaginar destino sería a música y verbo…. sobre los pasos que la vida camina, caminó y caminara… El andar hace destino… Si tuviera que imaginar sería un andar anónimo a un sin fin de respuestas sin escoyos de silencio…

Si tuviera que imaginar destino sería a instrumento de cuerdas del universo, un timbrar de armonía y Tomás Moro (οὐ tópos)… huella en el aire que atrapa el sonido que hace el silencio justo antes de romperse….

Si tuviera que imaginar destino sería pensar y no olvidar… un no sé porqué ni dónde… y nubes, y humo…. y esa melodía que viaja desde la fragilidad y la sutileza que amanece hacia un cotidiano desgastado a tinta que lo envuelve todo…. y “Coming back to life”;

….Lost in thought and lost in time
While the seeds of life and the seeds of change were planted
Outside the rain fell dark and slow
While I pondered on this dangerous but irresistible pastime
I took a heavenly ride through our silence
I knew the moment had arrived
For killing the past and coming back to life….

coming to home….

Don't ask me why Cause I don't know it,

Si tuviera que imaginar … pero imaginar en realidad, es un sentimiento concreto que contenemos dándole vueltas a un inconcreto… el destino depende del tiempo que paso y lo que somos… del tiempo presente y sus inevitables… del tiempo futuro y las ganas…

Si tuviera que imaginar destino no sería más que la redundancia “vivir la vida” …. una sonrisa sobre el paladar y una caricia a las derrotas… disfrutar la posible melancolía del camino y recordar con silencio la ternura cómplice de las victorias del ayer….

Si tuviera que imaginar destino sería eternamente infantil y desconocido… lucubrando juegos sin memoria, moldeando a plastilina segundos que será futuros vagabundos de una posible locura…

Si tuviera que imaginar destino sería un transgredir las reglas que nos rigen, esas que nos obligan a ser esqueletos andando y seguir el curso de un rio conocido -  predestino…. Nos predestina la clase social, la educación, la imagen, la física, la química y la cuántica… y nos deja un inmenso mar de dudas a tentaciones e ilusiones prohibidas…

Si tuviera que imaginar destino sería moral prostituida, tentación besando al pecado, desear lo indeseable según; la ISO, la UNE, y la DIN…. Si tuviera que imaginar destino sería tapujo original de un silencio secreto aspirado….

Si tuviera que imaginar destino…. y quizás no hice otra cosa…

La perspectiva del imaginado destino se va creando, orientado en las dificultades, anidado en una madriguera de espinas, acumulando un sin fin de tentaciones para el pecado emocional de seguir siendo lo imaginado del ser… Sin imaginar destino vamos acumulando destino, caricias vacías o llenas de tentativas que nos arden en las manos…

Imaginando destino me quedé leyendo toda la prosa que no me leíste cada anoche, escuché tu voz en cada gesto y tu silencio en cada palabra… Me quedé leyendo con la ingenua mirada de un deseo acariciado…. y la memoria reconstruyo un verso humedecido que se bebió a metáfora tu alma…. se hizo rima la sonrisa y el recuerdo espasmo me hizo comprender la poesía de un destino antónimo a imaginar…

Imaginando destino escuché la música que tu cuerpo dejo en arsis sobre mi piel… arsis y tesis del pie poético de tu abdomen… arsis y tesis del compás binario de tus labios…. y el silencio de la armonía me volvió loco…. ….. …. La solvencia espiritual del imaginado arrodilló la sonrisa de un destino desván… conjugar me hizo acariciar tus secretos a placer de destino…y escuche la música de tus ojos danzando en las tentaciones de los míos… tentaciones destino de un imaginar… If I had to dream, she would be the destination…

“Soy un astronauta más pero voy sin nave una mujer me la robó una mujer sin llave….”

… música y prosodia, arsis y tesis de lo más fuerte y lo más débil de un compás a pie poético de un destino. Arsis y tesis, incremento y disminución del ritmo imaginar, el subir y bajar de la intensidad dependiendo de un tono o un acento. Imaginar y métrica, prosa y destino….

dactílico a pie de sueños… dicen que los ritmos y metros de compás binario y terciario se originan en los movimientos humanos Inhalación y Exhalación… … dicen que los sueños y el imaginar son movimientos humanos para respirar…

Si tuviera que imaginar destino sería conmigo, persistiendo en que me vuelvan a buscar cada una de las sensaciones a las que sucumbieron mis tentaciones… Si tuviera que imaginar que fuera con todos los sentidos… sintiendo sin respuestas, abandonado sin preguntas… enredando todo lo inquieto del respirar, Intuyendo todo y nada … tan solo amar….

Y ahora enciendo un cigarrillo y aspiro hasta el final .. no me importa si está bien, no me importa si está mal. Tengo abiertas las ventanas y dejo el aire entrar, 

Gare de rêves. Marche de la vie

Desperté en un desierto azul muy lejos de aquí, justo aquí….

Dibujé una salida y al entrar me liberé…

Desplegué la vela mayor amarrada con una cuerda trenzada de ilusión y miedo…
Corrí, grité, lloré, reí, soñé, viví, y mil viceversas inversas más… 

Tengo una venda que me tapa los ojos y me deja respirar…

Tengo un nudo que me ata el cuello y me deja ver…
Tengo un verso no compuesto llevo de tachas y fantasmas…
… pero tengo una flor que no se marchita, que creció porque no es su lugar y se me impone a mil inviernos y una ventisca…. Ella porta 12 pétalos y un abanico de ilusiones perdidas en el arcoíris de su destino… Ella contiene el aroma silencio y la esperanza intacta…. Ella es cómplice del gesto de un perdido viento y de todas las constelaciones del universo…. Ella es todo, incluso esa nada que en mi garganta vuela con fuerza…. 

Desperté en un azul armonía de colores, sol y lluvia enamorados y otros muy lejos de aquí…
Dibujé sueños a ras de suelo con vida por las nubes…
Desplegué espejismo y destino como edenes y andenes…

Corrí, grité, lloré, reí, soñé, viví, y mil causalidades más por casualidad….

…Creo que me perdí, no sé porqué ni dónde. Tengo nubes en los ojos, en los recuerdos humo. Tengo los pies rotos y en la garganta un nudo.

Cúrame viento, ven a mí y llévame lejos….

… y no me dio tiempo a decir lo mucho por eso lo soñé….

… y soñé con volar, cruzar las nubes como el que atraviesa un telón de acero, convertir en aliado al viento, sobrevolar, caer en picado, remontar el vuelo…

… y soñé con ser astronauta, embarcarme en misiones astro y nautas, flotar en gravedad cero para dejar huella sin Houston y otros in extremis …

… y soñé con pez, acariciar corales sin escamas, flotar y sumergirme, dejarme llevar por las corrientes del océano menos corriente...

… y soñé con ser Argonauta, navegar de Págasas hasta la Cólquida en busca del vellocino…. Descubrir la Atlántida…. Llegar al Páramo de Ettin y viajar al sur… Un café en las calles de Comala…. Soñar en Shambhala… Perder el horizonte en Shangri-La… Dejarme seducir por el canto de lo que llevo dentro y contarlo….

… y soñé con ser, con gritar a la luna en mitad de la noche, con ser parte de un sentir, con el recorrido kilométrico de una caricia y que no lo abarcase la vista en un mundo de colores a través de un solo sentir….

Y a pesar de lo obvio del soñar, por razones no tan obvias, soy todo lo que soñé y quise ser, cada vez más ave, cada vez más pez, cada vez más nauta, cada vez cada vez y más… y todo a la vez y sin orden alguno de cada sin vez. Y sin siquiera saber del orden de las incompatibilidades entre sí, seguimos soñando a todo trapo a pesar de los años, y gracias a ellos….

Damiana le describió Comala a Juan: como voces gastadas, ecos, murmullos, fantasmas y sombras. Son los ecos de Comala los que le contestan a Preciado cuando grita:

….y quizás la vida no sea más que eso, la búsqueda de algún sueño o utopía realizable. Vida donde las mentiras ganan sin batalla y los sueños suelen perderse sin aliento… quizás la vida es la historia de un viaje, dejar y olvidar gentes y lugares para ir a otros más allá…. Una búsqueda de eso que nos reviva. Paris, Ámsterdam, New York y tu corazón de viaje sin saber dónde ir ni a donde volver, cargando con experiencias y cicatrices… y al final no hay a donde ir, no hay donde volver. Tampoco al lugar donde has sido feliz, porque ya no es el mismo…. grises acuarios para gente que no se atrevió a soñar…

Acuario de Joaquin. 20 de Enero de 2008

Ayer tope con la música y con su portadora, acusome de destripar la letra de las song, de destapar el secreto de sus palabras, de romper el misterio de una música sin más….

A veces las canciones son la vida, con palabras, con silencios, que consiguen nombrarte, fotografiarte con ojos que esperan ver lo que nunca has soñado, lo que siempre has vivido, tu propia vida en biografía alborotada entre sus versos….

Y Peces de ciudad de Joaquín Sabina es un buen ejemplo. Ya sé que la cantaba Ana Belén en principio, pero la canción es de quien la escribe y en sus palabras siempre tinta su propia vida y también la nuestra….

Se peinaba a lo garçon, la viajera que quiso enseñarme a besar en la gare d´Austerlitz….o quizás se peinaba con coleta, con moño, rodete, recogido o simplemente y lo más seguro con pelo suelto. El caso es que sin querer se convirtió en la Primavera de un amor amarillo y frugal como el sol del veranillo de san Martín. ¿A quién no le paso algo similar? Unos ojos ajenos, un rostro, un paisajes y mil colores desprendidos entre ecos de ciudades perdidas, reflejos de ternura, transparencia de sexo, rumores de viento jugando entre cabellos ajenos, noches abiertas, que se transformaron en horizontes inmensos perdidos, olvidados, fugaces.

Y nos habla de amores fugaces de caminarlos por otro a la menor ocasión…. Y Hay quien dice que fui yo, el primero en olvidar, cuando en un si bemol de Jacques Brel, conocí a mademoiselle Ámsterdam.  Brel, con lo que me gusta su canción:

 Ne me quitte pas/il faut oublier No me dejes/hay que olvidar/todo se puede olvidar/lo que ya se fue/olvidar el tiempo/…..

 pero de esta canción ya hablé por estos lares hace time…….

En la fatua Nueva York, da más sombra que los limoneros la estatua de la libertad. Las ciudades, paraísos de cemento, de cosas artificiales, de sombras espesas que se convierten en oscuridad y desolación, a veces nos perdemos tanto, nos sentimos tan nada… Nos proponemos mil veces construir paraísos artificiales, pero en desolation row las sirenas de los petroleros no dejan reír ni volar, no es una playa natural, es un puerto, una nada….

Y, la vida a veces se transforma en el coro de Babel, donde desafina un español, español que se siente funcionario de un mundo loco, invendible a veces. Donde no hay más ley que la ley del tesoro, en las minas del rey Salomón.

Y no queda más remedio que seguir adelante, desafiando el oleaje, sin timón ni timonel, sin una meta prevista, sin mapa, ni gps, seguir  por mis sueños va, ligero de equipaje, los sueños poco a poco fueron despojados, tirados por la borda, eran sobrepeso para la embarcación, quedan sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje, o sus restos luciendo los tatuajes de un pasado bucanero, confundido quizás en metas estúpidas, restos de un velero al abordaje, de un no te quiero querer.

Sueños perdidos en un sendero desvanecido al que ya no se puede llegar sin lágrimas de dolor, sin anhelos de fuego…Y cómo huir, cuando no quedan
islas para naufragar, al país donde los sabios se retiran, del agravio de buscar. Labios que sacan de quicio, mentiras que ganan juicios, tan sumarios que envilecen, el cristal de los acuarios de los peces de ciudad…. De esto tengo la vida llena…que mordieron el anzuelo, que bucean a ras del suelo, que no merecen nadar, que no merecen nada.

Y mejor olvidarse de los sueños, dejarse en un kit kat de vida…. Dejar que el Dorado era un champú, el paraíso sea sobre el lecho, en forma de mujer con la virtud unos brazos en cruz, esperando un rato de pasión y el pecado una página web.

En Comala comprendí, o en Macondo como dice Ana Belén, de igual que la referencia sea de Marquez o de Rulfo, son lugares deshabitados, en donde es mejor no refugiarse, que al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver, por mucho que se empeñe algún viejo tango….

Ahora otro acorde perdido de la biografía, más de 3.800.000  personas han tenido a la larga la sensación de que cuando en vuelo regular, pisé el cielo de Madrid me esperaba una recién casada que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

El avión ha aterrizado, la canción se ha terminado, los motores se apagaron y ya no luce la señal de cinturón obligatorio… Sobrevivir para esperar, una oportunidad para sincerarse. En mis sueños puedo volar, despego con mi alfombra y aterrizo en mis sueños. El azar es el hilo conductor que siguen las hormigas, cruzan caminos y se hacen protagonistas, las canciones son actores secundarios que a veces se transforman en serie de vida.

de lookger 20 de Enero de 2008

… no queda otra, seremos los soñadores de siempre, mar acariciando montañas bajo la luz del sol, derritiendo tempestades y siendo un solo sentir…. caricia llena de esperanza, horizonte alegre de sueños…
visceral y atónito
Un día de estos, será ese día
Utopía

Drafts of notes on dates of adverbs …

… mientras millones de constelaciones estallan iluminando tus pupilas, el viento de invierno recoge a vaivenes las flores de tus derrotas….

… mientras los charcos de invierno devuelven tu reflejo, una bandera blanca e impoluta ondea aun la infancia en tu pecho, la inocencia de todas aquellas cosas que un día fueron batalla, la inocencia de quizás el dolor, cuando no mires desde el dolor te aleteara la belleza….

… mientras… y cuando desaparezcan tus ganas de huida perfecta, y cuando te declares culpable de todo de lo que te escusas, y cuando seas inocente de todo de lo que te acusas, y cuando mientras y todo lo que te daña sea nada y seas inunde de libres las emociones… mientras…

… mientras y cuando… que vivir siempre deja poso, que cada batalla tiene bajas, que cada affaire deja consecuencias de su circunstancia…. que para no doler sería necesario ser piedra…. que cada herida es hueco de semilla… que cada cultivo necesita ilusión, confianza y solidez… que cada cosecha es fruto de todo el fuego que te quema dentro…

… mientras, antes, durante, después, ahora, luego…quizás…y que volar supone aligerarse de lo que pesa… y que volar supone acariciar cada palabra que percibas al latido de la tinta, que supone tiemble en el tecleo dactilar de todo lo aún no ha contado, revivo de todo lo olvidado… notas en Post-it de recuerdos a vivir para pegar sobre las paredes desnudas de tu pecho… El idioma de las aves forma parte de las olas….

 … mientras, antes, durante, después, ahora, luego… cada sentir, cada palabra es deseo y sueño de beautiful world… de regala corazón a sobre vacío In your beautiful world… In your beautiful world, huyes de tus problemas. Es un lugar para recordar. Es un lugar por descubrir…. el sueño de vida feliz hecho de deseos….

 … dejar que la locura escrita te sonría, te describa esta misma mañana el futuro no leído del pasado… deja una sonrisa incierta a un abrazo de amor, deshoja vida bajo sombras sin árboles y vuela…. 

… dejar que la locura nos acaricie, sonríele a la soledad con un beso, hazla rabiar… convierte la nada en viento taciturno simple bajo la luz infinita de tu universo inventado… y vuela….

… dejar que la locura te emancipe entre versos de amor, entre escondidos reflejos de misteriosos deseos… deja que la locura sea elegancia y vuela….

Ella me dijo
¿Dime un deseo?
…. dibuje una imaginaría caricia antes de expresar mi respuesta…
Un beso
…. dibuje un imaginario abecedario para expresar sin tapujos…
Una caricia
Ella me dijo
¿Dime un deseo?

Lo pense una y mil veces….

Hay vida olvidada en cada metáfora, sonrisas y deseos escondidos entre puntos suspensivos,
faltan comas de lectura, y hay mil complejos arrogantes adornados con colores entre palabras a la deriva en discordia…

Hay vida olvidada entre las palabras enigma y otras metáforas a maquillaje…. Hay un ojo que me autoespía en cada palabra, dispara infinitivos, mueve estrellas, e inventa este universo infinito para ver…

Hay vida en esta constelación en Yo mayor, sinfonía silencio solapando deseos, soplando sueños…. hay textura sin lectura y más acumulados coloreando tiempo…

… mientras, antes, durante, después, ahora, luego… Las canas hicieron más bello y eterno al amor…

No necesito para sentir. La distancia es el desnudo de mis delirios. Mis dedos sienten el profundo de mis sin sentidos. Mis palabras se derriten a lo que siento y terminan siendo metáfora que tiembla a la tentación. No te necesito ver para leerte. El silencio re-modela versos y los convierte ilegibles. Descubriendo en nuestras venas para alimentar a nuestra sangre…. vida… mientras, antes, durante, después, ahora, luego…quizás no necesito decir que siento
Por que lo que siento, Lo vivo en silencio…. música a ti….

…y tomaremos el delirio a extremo extraviado, y haremos con él ilusiones; sueños desmedidos, melodías virtuosas de colores, tentaciones versátiles merodeando las esquinas de la propia vida….

…y uniremos ojos al cielo, mar al remolino, viento a olas…. y todo en ritmo virtuoso de un silencio desvarió…

…y ungiremos de armonía el infinito, de enloquecido verbo frenesí… y enloquecidos por los puntos suspensivos, mutilaremos verbo en las pestañas, desnudaremos mayúsculas entre sonidos, reiremos vida entre comillas, firmaremos vida dislate puro…. It’s a place to recall. It’s a place to discover…

ExpresiON conativa.

Ojalá “que” la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta. Ojalá “no” pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora, un disparo de nieve
Ojalá por lo menos que me lleve la muerte, para no verte tanto, para “solo” verte siempre, en todos los segundos en todas las visiones.
Ojalá que pueda tocarte y en canciones….

 

Ojalá que la risa nos tome presos desde el estómago, que exija carcajadas como peaje de caricias, que valga la pena para cuando la pena venga a vernos. Ojalá se derritan las penas como la nieve que nos visita en invierno. Ojalá transformemos el dolor en vida. Ojalá que desalojemos al inquilino miedo de la presión del pecho. Ojalá siempre la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta, siempre precisos, siempre valientes, sin más rendición que la que la sabana nos brinda a la noche….

 

Ojalá que sigamos fuertes en nuestra montaña azul y se agoten las ganas de la huida perfecta. Ojalá que la ilusión nos inunde, que respirar no suponga esfuerzo, que la realidad comprenda nuestro idioma. Ojalá que se aleje de nosotros las llamas del encono, ojalá que la inacción no roce nuestros cuerpos, que se nos oprima la carne en cada despedida y aprendamos de cada marcha más que el erizo de piel….

Ojalá que se encienda la vida cada vez que el amor nos escriba, que inscriba más la razón a la locura y que no sucumba desesperanza. Ojalá más ruido y colores, más canciones, menos poemas tristes del supuesto romántico, que construyeron universos de viento huracanado. Ojalá que la utopía sea hoja de ruta, el coraje un desborde en el albur. Que se cierren nuestras heridas y dagas, perdonar para crecer al estilo infancia, dar la mano y a jugar a lo que fuimos…

Ojalá que no podamos entenderlo todo y entender que no es necesario. Ojalá que amemos a cada piedra que hizo camino, que eso nos trajo hasta aquí…. y que este aquí es el único a poder abrazar fuerte como si fuera la vida en ello y solo ello es el único presente aquí….

Ojalá te encuentre en los sueños que atesoran mis suspiros, que cada una de las palabras que silabee sirvan de corriente parar encontrarnos, sin miedo, sin medio, sin niebla, sin nubla, sin necesidad, sin guía, sin brújula…. Ojalá que construir sea por instinto, por sentir sin brújula ni razón…. que ya nos devastamos bastante con razón….

Ojalá lo sublime no elimine lo perverso, la pasión y el deseo, la razón y la locura, la caricia y el pellizco… Ojalá más y todas las oraciones expresen un sentimiento vivo… porque eres desnuda a mis locuras, instante verso derramando poesía a mis disparates perversos… eres lo que veo y deseo, musa y locura, instantánea versión anonadando mi sentir sintiendo…eres todas las palabras escritas y ojalá sean la tez descrita de tu piel…

Ojalá que la variedad ecléctica me atrape al vuelo y nunca a la pared y si me deja aire en tus líneas dormiré. Palabras de una musa de baja maternal. Puede que al fin me conozca muy bien: si fueran puntos grises mis rarezas, cada tara que creé de seguirlos con un lápiz al final, verías mi cara en el papel. Por eso, estoy por aquí otra vez, rebuscando en mi almacén esa palabra, cónsul de mi timidez. Ojalá encuentre la forma….

 

Retrospectiva moral y afectiva. Impulsos figurativos del subconsciente.

Encontré “something” para mí, solo algo en lo que sumergirme, solo algo a lo que seguir, encontré “an oasis”, hermoso y dulce, “time and feelings” que no sabía que me esperaban…. “sensations” sin saber y que no decepcionan…

“… slow, my heart is all I have…. and in your eyes, now,  you're holding mine…”

…  estoy bailando en la oscuridad, descalzo entre sensaciones, escuchando, oyendo, susurrando sensaciones que abandonaron las palabras, en su victoria… en su desastre…. susurrando aliento fuerza de sueños y secretos y mucho más…

“…Ballo con te, nell'oscurità, stretti forte poi….”

 … de cuando ese “something” estruja el alma y es la montaña y su azul el que te extraña….

… de cuando expresar produce presencia y cadencia a “feelings” abierto… semidesnudo sobre un tiempo que mueve tormenta humedecida…
… de cuando ese calado de inquietudes expresan y apresan talento y acelero de emociones, al ritmo de tentaciones y pasiones sin expresar sobre un verso deseado…

 Me gustan mis zapatos cuando sincronizan su andar con el palpito de las sensaciones que me abrazan a la tierra…. Entonces me gusta más aun la vida y me abraza el intento…

• Me gusta la vida… y cuando las sombras aparecen y alguien escucha…. me gusta cuando hay algo más que quiere decir el viento… me gusta cuando se acerca, cuando conquista, cuando es vida misma…

 Me gustan mis zapatos cuando me vuelven al mar, cuando me hacen creer en palabras que no existen, cuando todas el hesitar es certeza con lugar y silencio...

• Me gusta la vida porque es azul, y también verde, y también boceto, y también muerde y desgarra, y evoca, y recuerdo…

 Me gustan mis zapatos y todas las veces que tropiezan, y aquella caricia que se enredó a su tacón… y aquella que adormeció enredada allí…

• Me gusta la vida porque tiene valentía y eternidad... aquella eternidad que aprendí hace años de manos de mi bisabuelo, la eternidad eran todos los detalles de lo cotidiano, la valentía la lealtad a mantener el cotidiano fiel a tu sentir…

Me gustan mis zapatos por lo memorizado y lo que trasciende… por la zancada del alma que deja aquí dentro…

• Me gusta la vida, agitar vida, sacudir vida, aglutinar memoria, bullir virtudes ajenas al verso, voraces e inverosímiles, frugales y verosímiles, obscenas tentaciones de una caricia acorraladas por el suplicio imaginario de un silencio imaginado…

Me gusta batanear al silencio imaginario, siluetear y sucumbir a la memoria de lo ajeno a la luna… me gusta zarandear la soledad abandonada, vestir y desvestir a la ilusión de la desilusión… me gusta perderme en el obtuso, prenderme sobre el humo del imaginado…

Me gusta el humo de un café recién brotado, el sorbo de un amanecer recién borboteado, me gusta el misterio de la agonía sin escribir, la coma acurrucada en el pecho, la tentación de seguir…y la caricia… esa caricia moral y afectiva que deja el figurativo del subconsciente imaginado…

.                                       Retrospectiva moral y afectiva. Impulsos figurativos del subconsciente.

A veces encontrarnos sentir arrumbado sobre rincones del alma, resquicios de un cuento aun no soñado que yacen inertes a la sinrazón, invitaciones a la luna entre flores recién cortadas… sueños carentes de invitación a hacerlos presentes…

9:55 a 10:46....22-12-2017

… sopla el viento y llueve hoy. Estos días de principio de otoño son de calor al fuego y de recuerdo, días de renovación convertida en hojas secas que cayeron y son arrastradas por el viento… días de lluvia y petricor invierno…

… y si el espacio que deja el tiempo te hiciera exudar la sed o las ganas, no importa...

Delira por los cuatro costados!!!!!

… bebe a sorbos tentaciones, alimenta más tus sentimientos, vuela… deja que todo aquello que anhelas; te siga, te encuentre, te abrace … te aprenda, te moldee…. Dibuja; rayas, guiones, comas, puntos finales, puntos comprensivos, y puntos suspensivos… tropieza, cae, y no… y con cada rebote crece, vuela, vive… y vuelta a empezar…

Algunas veces, como ahora, haciendo nada el humo del cigarro dibuja palabras de perdida voz susurrando silencio, palabras durmientes en párpados de un infinito que duerme coloreando pensamientos que merodean al sentir…… algunas veces el viento es la luz y la caricia… y el regazo… y el despierte de una sonrisa que vuela sobre el humo… palabras….

... algunas veces estarás con tu viejo libro entre las manos… o en una playa, contando tus secretos al mar… o escuchando palabras sin valor y tu sonrisa sin verdad….

Dejé olvidadas en algún rincón de este planeta un puñado de palabras perdidas, entre el ruido de charlatan@s y otros sabihond@s con y sin redes sociales y asociales… deje donde ni yo logro alcanzar, clavado en el recuerdo de retazos de azul y sabor sal,… deje en la incapacidad y más allá por encima del hombro de la indiferencia...

… algunas veces camino en dirección contraria y me alejo, condenando sin destierro la emoción y anclando como excusa al sentir… y creo en ellas, en letras que a notas se transforman en palabras, en palabras pájaros que revoloteaban en cada línea de un pentagrama de inspiración para todo el sentir anhelado….

… algunas veces la niebla llega a ese silencio que llevamos dentro y nos permite escuchar la voz... esa voz que se sabe buque perdido… y grita… y hace temblar todos y cada uno de tus cimientos... y todo se convierte en deriva de una victoria….

… algunas veces esa voz guía construyó calles, edificios, plazas. Trajo de vuelta a los pájaros y llenó de color las distancias … algunas veces los mares y los ríos, las montañas, disiparon la niebla y volvió el brillo del sol... y todos aquellos viejos poemas no volvieron, nos sirvieron… pero no hizo falta, nacieron otros nuevos y otros más…  y aprendemos que no hacen falta los poemas mientras exista la poesía, mientras el pentagrama no deje de sonar en el manantial más profundo de uno mismo... esencia que acaricia pura vida... rimas y sonidos de un por ti que sólo tú serás capaz de escuchar y entender…

… algunas veces esa voz interior es perfecta. Siempre lo ha sido. Aunque no sepas cómo. A fin de cuentas, no hace falta entender la música para vivirla…

Four hundred and eleven

… y tintó la melodía, y lo hizo en un azul irlandés… un puñado de pentagramas cargados de sentir y sinrazón de lo débil. Sueños que recobran su indebido espacio, anhelando y “melodeando” un sin presente que rapta el inconsciente de este presente…

… y entre los sonidos tintados esta la esencia que inventa todos los sueños…. La esencia de palabras como estas, de sueños, de melodías, libros… etc.. y otros artes….

…. pentagramas y melodías para volar, volar sin prisa entre sueños y delirios que parten de ti batiendo lento sus alas, sintiendo el viento despeinarte, aunque no estés más allá de estas palabras…

… y es cierto que puedo vivir agazapado en la niebla, e intentar ocultar mi versión, o esconderme tras estos muros de piedras de palabras… congelar el reloj, y escapar del cañón enemigo… Puedo cazar sigiloso como un león e incluso puedo oírte, aunque no esté contigo… vivir deprisa, y sentir despacio, saborear victorias y brindar derrotas y pérdidas, beber y palabrear de madrugada, abrazarte en un lenguaje secreto de palabras lentas y música del silencio. Bailar descalzo en cada párrafo y alimentar el alma con acordes de poesía sobre cuellos ajenos….

… y es cierto que puedo disfrutar cuando estoy en tus sueños, recordarte, aunque no volverás, traerte a casa, quitarte los miedos… y reconstruirme tras el huracán… en definitiva sobrevivir al paso del tiempo… acariciar piel y el corazón entre mil delirios y un deseo….  Susurrar palabras no inventadas y palabrear en el idioma del viento. Vivir a segundos, respirar en profundo, amanecer temprano y acostarme tarde… y volver a reiniciar…

… y tomo aviones de destino incierto. Viajo en la deriva sin timón. Reinvento el norte, rediseño la rosa de los vientos, trazo mapas que colonizan la deriva, amerizo en la brisa de un sentir que disipa las nieblas…

… y floto como madera en la deriva, susurro secretos al agua, esbozo límites que renacen del cero… bailo sobre la brisa del sentir deshojando sin arrancar los pétalos…. y todo este rollo tan solo porque me gusto la melodía….

  

Fruto del sentir nace la sinrazón débil, de la luz de los sueños que recobran su indebido anhelado, de ese esperado sin presente que rapta el inconsciente… y converge la abrumadora ansia y el vasto deseo… migraciones del vivir cotidiano en busca de historia ficción sobre lecho…

Fruto del ser nace el aquí a mi lado…. la sumisión a tu sensualidad, el erotismo real del irreal, el imposible posible entre mis manos… el anónimo de ti desnuda y vestida como caricia a mi…

.

Fruto de la esencia queda tu cuerpo como alma, el invento caricia de tu piel como beso, el placer sometido a tu vientre liberado… con tu nombre propio y sin nombre alguno, desmedido y medido a tu cintura, sexual y prohibido, ideal, ideada, utópica, existente y lejana…. pero cercana como sueño, como acento, como vida….

Fruto de la luna mis besos inconscientes que te raptan, mi tacto que te oprime… y tu piel desnuda sometida…

… y una caricia “dáctila” el abismo de tu sexo…. y estruja, y manosea el asir de tu vientre… y acompasa la vida en un susurro de estremecidos…. danza de placer gemido...

… y los labios poseen el néctar del sexo licuado, y la vida converge sobre sexo desleídos… sentir invasor sobre íntimos abismos… vivir hervor sobre placer conquistado…

… y el deseo inflamado palpita desplegado… pliegues y despliegues de carne juegan a vivir desenfrenado...

… y tiemblan vida y vientre, sentir aferrado…. vivir sometido en una danza de cuerpo, sensual y amado…. Incitante y anhelado….

… y la vida se transforma en un suspiro gemido…  en un sentir azotado… en un vaivén de carne y gemidos….

… y te transformas en deseo permanente… en placer inundado, en mil gotas que te invaden donde sucumbes al atrevido deseado….

… y un torrente de fuego sobre mi esencia te embebe y se agota… deshecha y deseada… ausenten y amada… inalcanzable e inacabable………

… sin que nadie se entere, te dejo la ventana abierta y las ganas en la puerta…